Вдруг вспомнила свои мечты.
В раннем детстве я очень хотела иметь детскую кукольную мебель. Чтоб были игрушечный маленький диванчик с деревянными подлокотниками, такие же крошечные кресла, очень похожие на настоящие, и столик на широкой круглой ножке. У моей подружки это было. Я робко трогала пальцем эту драгоценность, ощущала коричневую дермантиновость дивана и восхищалась похожестью мебели на взрослую.
Потом я хотела велосипед, а у меня был самокат.
Потом хотела поехать летом на юг, как делали мои знакомые.
В юности страстно мечтала о чёрных лаковых сапогах-чулках, такие были у моей подруги и очень выгодно облепляли девичью ножку. Мальчики на неё оглядывались, а у меня ноги были красивее, но сапоги я носила войлочные, грубые.
Потом хотела жить в большой квартире. Чтобы атласные шторы свисали глубокими мягкими складками, чтобы был у меня свой кабинет, канделябр со свечами, на столе — чёрная изящная статуэтка заморского писателя, которого мало кто знает, за окном — большое одинокое дерево, которое скрипит по ночам, а за стеной — спальня с изумительно огромной кроватью, покрытой пушистым клетчатым пледом…
Из потайного, глубоко запрятанного: хотелось просто жить на деньги мужчины, служить ему, ждать по вечерам, уважать его, быть зависимой…
Теперь я хочу одного: чтобы было не так больно жить…
…Ничего не сбывается.
( Фрагмент из неопубликованного романа «Любовь, как революция»).
